BLASENDE GENUG

LABT SICH DIE LIEBE SONNE NICHT
WELKER HALBER TOD WER DA
SIE KAM SIE WARTETE BIS SONNENUNTERGANG
FÄDEN UNS ZU SCHLEIERN SPINNEN
DIE EIGNE MIT DER FREMDEN SCHULD
DER WIND DER IST TAUSEND KILOMETER GEKOMMEN

UND IN DIE WELT WIRD ZURÜCKBEGEBEN
SO STIRBT IN DER MUTTER IHR KIND
UND VON DER ROTEN WOLKE
WO DIE WEISSEN WASSER PLÄTSCHERN
SAH MAN IHN VOR DIE TÜRE TRETEN
TANNENWURZELN UNHEIL AUF GABE

KEIN TRAUM FLIEGT ÜBER DEN KAMM
KÜHE UND ZIEGEN SCHLEPPEN SICH AUF DEM WEG
WEISSE WETTER FLIEGEN FÜR DEN VERSTAND
ALS DER MONDSCHEIN IHR ANTLITZ VERLIESS
WEISS ER SICH ZU HALTEN JETZT LAUSCHT ER
IST WIE DER BLAUE HIMMEL AUSGEDEHNT

< Neuer Versuch >


Ein Text aus tausend: Die Verspätung des Frühlings. Eine selektive Zusammenfassung. Eine Demonversion für Martina Kieninger.