AUF DIE TAUSEND GRAUEN KLIPPEN
WIR SIND MÜDE UND HABEN DURST
WO EINE PLÖTZLICHE BRISE
ALS WÄRE NICHT MAI
FRÜHEN AN GEHEMMT SEIDENEN LIEBE DIE
AUF DEN DUFTENDEN GRASFLÄCHEN
DIE ZEICHENKETTEN SUMMEN SCHON WIE REGEN
IST NICHT SEIT GESTERN DER GRASHANG
GAB ES KEINEN ANDEREN TON
LICHT IN UNSERER STADT IN DER HÖHE
VIER STRÖME BRAUSEN HINAB IN DAS FELD
GLEICHZEITIG WOLKEN UND BERGE
UND EINER LEBTE IN DER WELT DES ANDEREN
DIE WILDEN GÄNSE DIE FORT FLIEGEN
NOCH HÄNGEN NEBEL AUF WOHLRIECHENDEN WIESEN
VOLL TAUSEND FUNKELNDER BÄCHLEIN
IHR GESICHT SCHIMMERND VOM FRÜHLINGSTAU
MAG ES DAS EIGEN DASEIN NICHT
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